E' FOLZAIOLI

Io nun lo nego, è un bèr diveltimento,

E un mezzo franco è rigirato bene;

Ma, se ti devo di' 'r mi' sentimento,

Mi trema sempre 'r sangue 'n delle vene.

Sarò buffo, ma guà'! mi fa spavento

Vede' que' sartimbanchi per l'arene,

Rampïa' 'n sulle fune, e unni mumento

Metter' a ristio 'r filo delle rene.

L'Omo Mosca, sentisti? è già crepato…

Che bèr sugo, eh? vedere 'n folzaiolo

Batter' un picchio e rimane' freddato!

Credi a me, se gli avéssano 'mparato

A guadagnassi 'r pane 'or mazzòlo

Di tant'arto 'un sarebbe ma' 'ascato.