I

L'undecimo anno del mio grave pianto

è già passato, e son pur quel ch'io m'era;

e, infino al dì ch'el ciel vorrà ch'io pèra,

vestirò, veggio, de sì tristo amanto.

O ria fortuna mia, perch'am'io tanto?

Perché non è mai dì, ma sempre sera

al viver mio? Perché sì aspra e fera

m'è ogni stella, che mai rido o canto?

Non fu vista mai più tal crudeltade,

che per amar con fé om viva e mora

sanza speranza di trovar piatade.

Se debbia l'alma uscir del corpo fora,

serebbe segno di qualche onestade

una morte donar, non mille ognora.