I

Ossa spogliate da la madre antica,

picciol sepulcro or vi richiude e serra;

dov'è lo spirto che vi resse in terra

pur dianzi, a cui virtù fu tanto amica?

Se fu la vita mia dolze e aprica

mentre vivevi, or la nutrico in guerra,

così in cosa mortale il pensiero erra;

sperando in quella, perde ogni fatica.

Marco, dapoi che le novelle pórte

mi furno in Grecia della tua partita,

vissuto ho sempre in transito di morte!

Signor che sai dove quest'alma è sita,

famela ritrovar, quando la sorte

verrà per consumar mia breve vita!