II

Non è tua gloria, Amor, non è tua loda,

Ma di chi vinse il mondo, s'io son vinto;

Che, quanto a me, fôra 'l tuo foco estinto,

Rintuzzato ogni stral, vana ogni froda.

Or s'un saggio parlar, cui par sempr'oda,

Un dolce inganno, che m'ha intorno cinto,

Un dardo acuto da bel guardo spinto

Sì m'infiamma e traffigge e sì m'annoda,

È che per lor virtute il tuo valore

Divien più grande e fiero, et essi m'hanno

A te dato pregion arso e ferito,

Ché sol dal nome suo vinto e smarrito

Il cor non schifò laccio, o scorse inganno,

Né fe' schermo a saetta, o spense ardore.