Il cimitero

O morti ignoti, senza

croci, senza corone

fiorite ne le buone

primavere,

o morti, a dipartenza

vostra non pianse occhio,

non si piegò ginocchio,

non bocca ebbe preghiere!

O morti, solo, io porto

fiori alle vostre fosse,

oggi, son rose rosse —

che tu buon sole aprivi!

E pure io sono il morto

fra questi ignoti spenti,

e voi, morti giacenti,

siete i vivi!