IL GIOCO DEL SILENZIO

Non so se veramente fu vissuto

quel giorno della prima primavera.

Ricordo — o sogno? — un prato di velluto,

ricordo — o sogno? — un cielo che s'annera,

e il tuo sgomento e i lampi e la bufera

livida sul paese sconosciuto...

Poi la cascina rustica del colle

e la corsa e le grida e la massaia

e il rifugio notturno e l'ora folle

e te giuliva come una crestaia,

e l'aurora ed i canti in mezzo all'aia

e il ritorno in un velo di corolle...

— Parla! — Salivi per la bella strada

primaverile, tra pescheti rosa,

mandorli bianchi, molli di rugiada...

— Parla! — Tacevi, rigida pensosa

della cosa carpita, della cosa

che accade e non si sa mai come accada...

— Parla! — seguivo l'odorosa traccia

della tua gonna... Tuttavia rivedo

quel tuo sottile corpo di cinedo,

quella tua muta corrugata faccia

che par sogni l'inganno od il congedo

e che piacere a me par che le spiaccia...

E ancora mi negasti la tua voce

in treno. Supplicai, chino rimasi

su te, nel rombo ritmico e veloce...

Ti scossi, ti parlai con rudi frasi,

ti feci male, ti percossi quasi,

e ancora mi negasti la tua voce.

Giocosa amica, il Tempo vola, invola

ogni promessa. Dissipò coi baci

le tue parole tenere fugaci...

Non quel silenzio. Nel ricordo, sola

restò la bocca che non diè parola,

la bocca che tacendo disse: Taci!...