IL VENTO

Nell'aria grigia e morta

c'è un'onda di lamento.

Qualcuno urta la porta:

- Avanti! passi! - È il vento.

Vento del Nord che porta

e neve e fame e stento:

la macchia irta e contorta

ulula di spavento.

Passano neri stormi

in frettoloso oblìo,

passano nubi informi.

Tutto nell'aria oscura

fugge e s'invola - addio -

da non so qual sventura.