IX

Mort'è il disio, perduta è la speranza

che mi facea al mondo eser gioioso;

per me mancato omai ogni riposo,

per me non gioia più, né alegranza.

non mi dolgo se non di mie fallanza;

di me mi dolgo e con dolor mi poso.

Tanto m'afanna il dolor ch'i' non oso,

né vo' già mai pigliar più baldanza,

da po' che per viltà perduto ho quello

che' cieli e' fati e 'l mondo mi donava

per donar pace al mio afanato core.

Che farò, che dirò, amico bello?

Morir non posso e 'l viver mi grava,

se non risurge l'amoroso fiore.