LA BEN RIMATA

Non c'è sempre, né spesso anco, cred'io,

da sfogliar rose ed ardere verbene

quaggiù; ma in questo mondo del buon Dio,

amico, ci si piange molto bene;

come diceva non so più che saggio.

Io, per me, son beato, e non lo celo:

pieno d'alti diletti è il mio passaggio

in vista de' natali astri del cielo.

Con dolci lai mi parlano i tramonti,

cantano l'albe con soavi risa:

passano bianche dame sopra i monti,

e maghe d'India e vergini di Frisa.