LA NOTTE DEI MORTI

La casa è serrata; ma desta:

ne fuma alla luna il camino.

Non filano o torcono: è festa.

Scoppietta il castagno, il paiolo

borbotta. Sul desco c'è il vino,

cui spilla il capoccio da solo.

In tanto essi pregano al lume

del fuoco: via via la corteccia

schizza arida... Mormora il fiume

con rotto fragore di breccia...