LII

Amor mi nutre, oimè, di putre rapa,

Né l'insala o regala, e non l'impepa,

Ma mi diè d'aloè l'amara cepa

Colma di fiele, senza miele o sapa.

Con crudeltà, senza pietà, m'arrapa,

E con gran salma mi disalma e crepa,

E mi flagella le budella e l'epa

Con mille affanni e danni, che m'accapa.

Qual masnadier tra i prigionier mi stipa,

E remar mi fa in mar d'India e d'Europa,

Senza conforto o prender porto a ripa.

Di me si spassa e gioca a massa e topa,

E gode, più crudel d'Erode Antipa,

Spogliarmi d'arte e parte e carmi e l'opa.