LIII

Questo mio volto, che ha color di morte

Per vostra crudeltate,

Deh quando mirerete con pietate?

Madonna, il raggio del bel vostro sguardo,

Che toglie libertate e dà valore,

Sol che lo possa occhio mortal soffrire,

Mi ferì il cor con sì pungente dardo,

Allor ch'io mirai fiso il suo splendore,

Che di tal piaga mi convien morire;

Se già li sdegni e l'ire,

Che spesso in voi mia indignitate accende,

Lungo e fido servir minor' non rende,

E per pietà di me non fa mia sorte

Vostre guancie di rose un giorno smorte.