LIV (58)

Questa sola fruttifera umiltate

che s'inchina, s'umilia e si soggioca,

di qual si vogli grazia ch'a Dio roga

n'arricchisce l'ignuda umanitate.

Questa fa giù dal ciel piover pietate,

questa gli spirti violenti affoga

anzi di vil coverta e roza toga

le schiere vince di superbia armate.

Vive ciascun senz'umiltà, qual'orbo

o qual radice nuda de le glebe,

onde luce non esce o verde spira.

Dal salce è stretto il cerro, e l'oppio e 'l sorbo

e 'l feroce leon, l'irata plebe

placa umiltà d'Iddio, raffrena l'ira.