LIV

Che pena, che dolor, che crudel morte

star fra vermiglie rose e bianchi fiori

e non poter gustar dei lor sapori,

né intender lor virtùe quant'e' sien forte!

Amore, io vidi le tue bracce accorte,

né non fu sogno già pieno d'errori,

intorno al collo mio, onde gli odori

sentia uscir de l'amorose porte.

Ma tanta grazia non me diede el cielo

ch'io passasse più avante, sì che 'l frutto

coglier potesse di sì nobil pianta.

Un parlar di signore, un picciol velo

mi tenne a fren, sì ch'io ne son distrutto

e serò sempre, infin Morte mi spianta.