LIX

Di folta selva in chiara e bella fonte

Si trasmuta il disio,

Né trova speme o quivi o quinci. O dio,

A chi Pan ruppe il fronte,

Mostrane il porto omai, mostrane il monte,

Dove fermare io possa

Lo spirto ignudo travagliato e l'ossa;

O fa almen che 'l disio

Si contenti in se stesso,

Né cerchi sempre aver la speme appresso.