LIX

Io cantai già molt'anni, e canterei

Ancora col mio rozzo inculto stile

La grazia, la virtù, l'atto gentile

Di chi pò più ver' me ch'io non vorrei;

Ma temenza m'accora, ché in costei

È non so che, ch'ogn'altra cosa vile

Appo sé stima; e col mio dire umile

Unqua salir sì alto non potrei.

Poi veggio ben di che sdegnose tempre

Ella arma il core, quando pingo in carte

Sua gran beltate o la mia pura fede.

Di qui nasce un pensier, che con nov'arte

Fa ch'io non spero o cerco altra mercede

Che, per piacer a lei, di pianger sempre.