LVI

Se col cieco desir che 'l cor distrugge

contando l' ore no m' inganno io stesso,

ora mentre che parlo il tempo fugge

ch' a me fu inseme et a mercé promesso.

Qual ombra è sí crudel che 'l seme adugge,

ch' al disïato frutto era sí presso?

et dentro dal mio ovil qual fera rugge?

tra la spiga et la man qual muro è messo?

Lasso, nol so; ma sí conosco io bene

che per far piú dogliosa la mia vita

amor m' addusse in sí gioiosa spene.

Et or di quel ch' i' ò lecto mi sovene,

che 'nanzi al dí de l' ultima partita

huom beato chiamar non si convene.