LVII

Che ti val saettarmi, s´io già fore

esco di vita, o niquitoso arcero?

Di questa impresa tua, poi ch´io ne pero,

a te non pò venir più largo onore.

Tu m´hai piagato il core,

Amor, ferendo in guisa a parte a parte,

che loco a nova piaga non pò darte,

né di tuo stral sentir fresco dolore.

Che vòi tu più da me? ripon giù l´arme;

vedi ch´io moro: omai che pòi tu farme?