LXI

L’usata forza e ’l suo vecchio costume

l’alato padre del vorace oblio

per me tralasci e perda homai, perch’io

non vo’ che tempo il mio dolor consume.

Qual fu già novo e solo il dolce lume

che ne l’alma destò nobil desio,

tal novo sempre e solo il dolor mio

fornace sia nel cor, ne gli occhi fiume.

Quanto pietosa più, Morte, saresti

a privar me, ch’ho l’esser vivo a sdegno,

de l’uso de la vita e non del frutto!

Senza lei quanto io vivo è secco legno

dannato a ferro, a foco; e pur son questi

rimedi tolti a la mia vita in tutto.