LXI

Lo mi' cor non s'allegra di covelle

ch'i' veggia, o ch'i' oda ricordare;

anzi mi fa, non ch'altro, noia l'âre,

tal'odo da mia donna le novelle:

ché 'nsomm'ha detto ch'aver de le stelle

potre' innanzi che lei accordare

ched ella si volesse umiliare

ch'i' l'appressass'al suol de le pianelle.

Onde la morte mi sarebbe vita,

ed i' vorre' morir trasvolontieri

ché me' val una morte far che mille.

Or va', sonetto, a la mia donna, e dille

che, s'i' potesse retornar en ieri,

io la farei grattar con diece dita.