LXI

Non sarà forse invan che di voi dica,

Occhi sopra il mortal corso lucenti,

Che se immatura morte vi avrà spenti,

Farò restar di voi memoria antica;

Pur che a tanto lodevole fatica

Siano le voci mie degne e possenti,

Opra d'avere a ben polirla intenti

Homero, Orpheo, ch'ebber Minerva amica.

Ben dirò come Amor s'annida in vui,

E vostre luci già nel mondo sole

M'arsero dolcemente a parte a parte;

Ma tosto ch'io sia a dir come in altrui

Destavate virtù, vinceste il sole,

Non ardirò parlar di voi senz'arte.