LXIII

O soave memoria, che sì acerbo

Pensier mi rendi del passato bene,

Per te sola s'addoppian le mie pene,

E per te il viver mio non disacerbo.

Quel che tu mi rimembri ogn'osso e nerbo

Empié già di dolcezza, e le mie vene;

Ora per te da lui tal fel mi vène,

Che contra ogni mia voglia in cor ti serbo.

Quel bel giardin, che fiori e frutti tanti

Mi diè, quanti ne chiese il mio desire,

Morte ha rinchiuso; et io bramando moro.

E tu per più mio mal sempre davanti

Mel mostri aperto, ond'io sospiro e ploro,

E vorrei Lethe pur bere e morire.