LXV
Se l'alma non s'accorge dell'inganni,
Non posso lungamente omai soffrire:
Smarrita è l'arte, et manco vien l'ardire,
Et la ragione è morta tra gli affanni.
La guerra è lunga et crudel troppo, et gli anni
Men freschi, stanchi sotto il gran martire:
La spene m'abbandona, e il gran disire
Sempre più ardente trovo né miei danni.
Il cor che né sue imprese tante volte
Quante ne ardisce, è vinto da costei,
Talor si sdegna, et pur meco s'adira.
Così mi vivo, et non è chi m'ascolte
Dè miei pensier, che tutti son di lei:
Onde la mente a doppio ne sospira.