LXVII

Alba mia vaga, la mia stanca vita

da voi si parte e 'l gran destre ardente

resta 'n voi tutto e, misero e dolente,

lascia ogni seggio e l'anima smarrita.

Giusta cagion a lagrimar la 'nvita

poiché vi scorge di contraria mente:

ché s'or sète col pensier assente,

che fia quand'ella si sarà partita?

Pur le dà ancor qualche baldanza Amore,

che vedrà a voi, con non troppo intervallo,

avenir quel ch'a tutte l'altre accade:

spento che fia de' be' vostri anni 'l fiore,

chieder emenda di sì grave fallo,

bramando indarno la primiera etade!