LXVII

Del mar Tirreno a la sinistra riva,

dove rotte dal vento piangon l' onde,

súbito vidi quella altera fronde,

di cui conven che 'n tante carte scriva.

Amor, che dentro a l' anima bolliva,

per rimembranza de le treccie bionde

mi spinse, onde in un rio che l' erba asconde

caddi, non già come persona viva.

Solo ov' io era tra boschetti et colli

vergogna ebbi di me, ch' al cor gentile

basta ben tanto, et altro spron non volli.

Piacemi almen d' aver cangiato stile

dagli occhi a' pie', se del lor esser molli

gli altri asciugasse un piú cortese aprile.