LXVIII

Or so che di dolor più non si more,

Poscia che per tua morte io non son morto,

Frate mio caro, che mi lasci porto

D'infinita miseria e di dolore.

Del nascer nostro fur propinque l'ore,

Tal' esser debbon del giungere a porto;

E se natura a me non face torto,

Tosto sarò di questa vita fore.

E sciolto dal dolor, da la allegrezza

Del mondo, da la tema e dal desio,

Poggerò verso il ciel dietro a' tuoi passi.

Ma in questo mezzo la mia mente, avezza

Solo a pensar di te, darà al cor mio

Sospiri, et egli pianto agli occhi lassi.