LXXI*

L'aspre montagne e le valli profonde,

i folti boschi e l'acqua e 'l ghiaccio e 'l vento,

l'alpi selvagge e piene di spavento,

e de' fiumi e de' mar le torbid'onde,

e qualunqu'altra cosa più confonde

il pover peregrin, che mal contento

da' sua s'allunga, non ch'alcun tormento

mi desser, tornand'io, ma fur gioconde:

tanta dolce speranza mi recava,

spronato dal desio di rivederti

qual ver me ti lasciai, donna, pietosa.

Or, oltra quel che io, lasso, stimava,

truovo mi sdegni, e non so per quai merti:

per che piange nel cor l'alma dogliosa.

E maledico i monti, l'alpi e 'l mare,

che mai mi ci lasciaron ritornare.