LXXIII

Deh foss'io certa almen ch'alcuna volta

voi rivolgeste a me l'alto pensiero,

conte, a cui per mio danno i cieli diêro

sì da' lacci d'Amor l'anima sciolta.

L'acerba pena mia nel petto accolta,

l'empia mercé del dispietato arciero,

i sospir, che 'n amor sola mi fêro,

avrian triegua talor o poca o molta.

Ma 'l sentirmi patir carca di fede,

senza mover pietade a chi mi strugge,

a chi contento i miei tormenti vede,

sì le speranze mie tronca et adugge,

che, se Dio di rimedio non provede,

l'alma per dipartirsi freme e rugge.