LXXIV

La gran sete amorosa che m'afflige,

la memoria del ben onde son priva,

che mi sta dentro al cor tenace e viva,

sì che null'altra più forte s'affige,

sovra ogni forza mia move et addige

la vena mia per sé muta e restiva,

e fa che 'n queste carte adombri e scriva

quanto aspramente Amor m'arde e trafige.

Chi fa qual noi parlar la muta pica?

chi 'l nero corvo e gli altri muti uccelli?

La brama sol di quel che li nutrica.

Però s'avien ch'io scriva e ch'io favelli,

narrando l'amorosa mia fatica,

non son io no, son gli occhi vaghi e belli.