LXXIX

Dormi, o dove nascosa

ti stai, santa pietade?

Ch'or sì di noi trionfa empia orgogliosa

e tua sempre rubella crudeltade?

Già d'ognintorno cade

ogni nostra alta sofferenza; trema

Speranza, né sa più che temer Tema:

ben verran tutti a mano

a man soccorsi di tua grazia invano.