LXXXIII

Ahi, quant'è 'l nostro error? Ma i fiori e l'erbe

e la dolce uva e 'l pero

e l'elce e 'l sacro alloro, o stelle acerbe,

contro noi mai che fero?

Ond'io per lor sol bramo, e chieggio e spero

mercé, deh mercè, pie

schiere del Ciel, ch'or sì spietate e rie

scese parete in terra

con tal faci d'abisso a farne guerra.