LXXXIV

Sì bei non sono i fiori onde Natura

nel suo più vago Aprile e più sereno

sparge un bel volto, come in casto seno

quel che di mezzo luglio or si matura.

Seno maraviglioso, orto e coltura

d' amore, e paradiso mio terreno,

l' ardito mio pensier che tiene a freno,

ché quello onde si nudre a te sol fura?

Quei ch' i passi veloci d' Atalanta

seguiro, o che guardò l' empio dragone,

son vili al mio desir ch' in te si pasce;

né coglie Amor da peregrina pianta

pomo che 'n pregio di beltà si done,

ma di te degno nel tuo grembo ei nasce.