LXXXIX

Non è drappo né fil che in terra nasce

quella tua vesta bianca come neve;

ma è ben lume di ciel rorido e lieve,

quale al fiorir dall´alba il giglio pasce.

E tai furon le tue morbide fasce,

non prigion, come l´altre, amara e greve

e tal l´abito fia, quando fra breve

tu migrerai da le terrene ambasce.

Tutta un´aura di ciel soave e bianca

è destin che tu paia, allegra o mesta,

viva o pensosa, innamorata o morta.

E già mi par che tu, soletta e stanca,

con intorno la tua candida vesta,

in atto di partir, stai su la porta.