Nicolò Franco.

Ingrato ingrato Apollo,

ingratissime Muse, altro monile

da voi sperava il mio faceto stile

di quel che vide in su l'estremo crollo

Roma cingermi il collo.

Pompose essequie e belle

apparecchiaste a la mia morte oscura.

Fu l'Universo la mia sepultura,

e del mio funeral fur le facelle

tutte quante le stelle.

Sudar che valse tanto

per animar con armonia concorde

d'arguta cetra le sonore corde,

s'altra corda deveami, o coro santo,

serrar la via del canto?

Di Pindo e di Permesso,

vago di poetar, le cime ascesi,

misero, ed a compor non altro appresi

ch'un duro groppo, ed a formar con esso

tragedia di me stesso.

Tentai farmi eminente,

e 'n altro monte, ove di rado uom sale,

e 'n altra pianta, ove volai senz'ale,

restai, canuto il pel, Cigno dolente,

spettacolo pendente.

Forza d'empio destino

ma più d'invidia rea mi fece in morte

fiero trofeo di miserabil sorte,

ond'ebbi a divenir, vecchio meschino,

Martire di Pasquino.

Tema i sovrani Heroi,

ed apprenda da me pur troppo audace

i Grandi a reverir lingua mordace,

se non vuole il Carnefice far poi

ballar ai versi suoi.