Sonetto 12

Ochi, fate el terreno umido e molle

dove il polve segnò collei col passo,

ch'or fa vostro vigor, fugendo, casso,

che in quel che non è lei oprar non volle.

Piangete, rivi, piangete, ombroso colle;

pianga ogni sterpo, ogni virgulto e sasso,

in compagnia del cor languido e lasso,

che Madonna nel suo partir ne tolle.

Piangete, Ninfe e voi che nel paese,

Driade, sete; e tu, arïa, piagne

per la partita del tuo chiaro sole.

Pecto, suspira; e tu, mia lingua, lagne;

orechie, non odete più parole:

da ogn'altra voce voi serete offese.