SONETTO CCCCLVIII.

Cortese Oradin mio, ben è ragione,

Che 'l ciel turbato notte e giorno or pianga,

Or sospiri e che qui nulla rimanga,

Ch'al pianto mai, ned a' sospir perdone;

Poscia che 'l vostro Anton, nuovo Arïone,

Dietro l'Alberto mio, perch'io rimanga

Con voi dolente e tutto 'l mondo s'anga,

Tolto ha colei che tutti a terra pone.

Ma questa volta quella ingorda mano

Che tutte cose umane o svelle, o miete,

Avrà disteso la sua falce invano:

Che se già ricovrar l'altrui poteo

Anime spente il vecchio e torle a Lete,

Ben potrà or la sua novello Orfeo.