SONETTO CCCCLXXXV.

Ben è folta, Vivaldo, e d'error piena

Quella, che gl'occhi, e 'l cor v'offusca, nube,

E par ch'a voi tolga voi stesso e rube,

Tal ch'io, ch'ognor lo veggo, il credo a pena:

Non che la vile mia sì bassa avena,

Ma quante altre fur mai più care tube

Sarian poco a cantar lui, che già impube

Da terra alzommi, or vecchio al ciel mi mena.

Quanto il gran Tosco mai parlò né scrisse

Della pianta del Sol, quasi Sibilla,

Del sacro arboscel mio tutto predisse.

Pensate dunque, come roca squilla

D'ignobil canna, quella gentil tromba

Possa e chiara agguagliar che sì rimbomba.