SONETTO CCCCXCIII.

Come tutti i più vaghi e bei colori,

Che natura produca od arte mostri,

Rose, amaranti, cocco, cinabri, ostri,

Vince sol un de' tuoi purpurei fiori:

Così frutti non ha de' tuoi migliori,

Arbor discesa dagli eterni chiostri,

Non dalle arene d'Africa, che i nostri

Orti felici più d'ogn'altra onori,

Quanti rubini e sotto l'onde il mare

Nasconde, o sopra terra il Sole alluma,

A pena un de' tuoi pomi agguagliar puonno.

Quelle che notte e dì senza esca e sonno

Il fier dragone al caldo ed alla bruma

Guardava, eran di te piante men care.