SONETTO CCCLXVII.

Queste, ch'io colsi dianzi da pungenti

Rami, uve e spine, don povero e vile,

Nell'orto di Dameta, ma simìle

All'agre pene, agl'aspri miei tormenti,

Mando, Licori, a te con mille ardenti

Prieghi e sospir, temendo, oimè, ch'a vile

Nol prendi, e sdegni l'alta mia gentile

Fiamma, cui non fia mai, ch'io spegner tenti.

Perché dal dì, che sì cortese e bella

Mi degnasti, e sì lieta al dolce gioco

La man pomi gittâr, gli occhi quadrella,

Io son tutto piagato ed arso, e loco

Non truovo, che m'acqueti, se non quella

Finestra, onde avventasti aranci e foco.