SONETTO CCCXLII

Qual bianco marmo e sculto sì, che spire,

serà degn' urna del tuo cener santo,

cara Isabella, ch' hai rivolto in pianto

arpi, cimbali, flauti, organi e lire?

L'urne, ch'il mondo con più lodi ammire,

seran l'orecchie nostre, ch'il tuo canto

serberan sempre, e schive fian di quanto

si può qua giù d'uman concento udire.

Come fia mai che voce umana aggrade

a color che la tua talor sentiro,

o sola in questa ed in ogn' altra etade?

Ne la tua bocca d'ora in or fioriro

gioia, dolcezza, amor, grazia e pietade:

or se le porta l'aura d'un sospiro!