SONETTO CCLXXIV.

Odi, nobile pianta, altero e raro

Germe disceso da quel sacro monte,

Ch'inombra il mondo tutto e colla fronte

Sostiene il cielo, a lui che 'l cuopre, paro:

Né così lieto mai, né così caro

Crebbe verde arboscel presso un bel fonte,

Come in voi di dì in dì, s'alcun ben conte

Crescon i giorni e le virtuti a paro.

Tal che l'Arno s'allegra e non pur brama,

Ma spera, signor mio, coll'alta Roma,

Che già buon tempo ogn'or v'aspetta e chiama,

Di porpora, ch'a voi fia degna soma,

A noi gioia, al gran Padre eterna fama,

Cinta vedervi omai la dotta chioma.