SONETTO CLIX.

Melchïorre gentil, contra gl'artigli

Feri di lei, che tutto il mondo addoglia,

E del maggior valor prima ne spoglia,

Non val perch'altri fugga, o lancia pigli.

Morta è la bella donna, anzi a' concigli

Del ciel tornata, fuor di quella spoglia,

Che le fea velo, e v'ha lasciato in doglia

Col caro sposo e i suoi diletti figli.

Ma che piangete e sospirate tanto?

Già non v'incresce del suo bene, e 'l danno

Vostro torvi non puon sospiri o pianto.

Tutte le cose in questo umano chiostro

Tardi, o per tempo al lor termine vanno;

Questo è sol propio e veramente nostro.