SONETTO CLVII.

Come volete voi, Guglielmo, ch'io

Canti, se piango sempre e pianger deggio,

Poi ch'aspra sorte e che potea far peggio?

M'ha tolto il vostro buon Pasquino e mio?

Anima bella, che da questo rio

Carcer volasti a sempiterno seggio,

No 'l tuo ben, ma 'l mio mal, cui sempre veggio,

A lamentar mi fa crudele e pio.

Dunque da fera e traditrice mano

Mi scampò dianzi e mi difese il cielo,

Perch'io vedessi la tua morte in prima?

O nostra vita, che tanto si stima,

Come si spera, e si sospira in vano!

Ben sei tu neve al caldo e rosa al gielo.