SONETTO CXLVII

Non son gli arbor felici, che fan velo,

gran Silva, al Sol che 'n te spiega i suoi raggi,

dure querce, negre elci, ombrosi faggi,

che 'l vento sfrondi e cangi il caldo o 'l gelo;

ma piante elette, oltra il favor del cielo,

che lor beltà mai verno non oltraggi,

ad ornar sacri capi, animi saggi,

e petti accesi d'amoroso zelo.

Fan lauri, olivi e mirti il bosco adorno,

onde frutti non s'han d'incolte ghiande,

né men di fiere, ma di dèi soggiorno.

Così ti vegga ognior più folta e grande

gir verso il ciel, come un dì spero intorno

al mio crin di tue fronde ancor ghirlande.