SONETTO CXXXVII.

Credete voi, che solitario orrore

D'alte selve risposte, o antri foschi,

Posson, Luca, quetarvi? I monti e i boschi

V'accresceran, se crescer può, il dolore:

E, se cercate pur gridando il core,

Sfogar, lunge agl'ingegni sordi e loschi,

O far con voi gl'ameni colli toschi

Piangere il vostro e 'l lor perduto onore;

Giusto è il disio, ma la credenza è vana,

Dunque sperate, oimè, piangendo sempre

Asciugar gl'occhi sol di pianto molli?

O che, se ben da dritta doglia insana

Uom tratto a sospirar, si strugga e stempre,

Abbian pietà dei nostri mai i colli?