SONETTO LVII.

Quella pianta, che già diece anni ed otto

Mise le sue radici entro 'l mio core,

E me santa alla strada erta d'onore,

Volse, toltomi al volgo vile e 'ndotto:

M'ha con sue caste frondi a tal condotto,

Che, da che imbruna il cielo al primo albore,

E da che nasce il giorno, a quando muore,

A me m'involo, e lor ricorro sotto.

E quivi alla bell'ombra, al dolce suono

D'un vivo fonte, sopra l'erbe steso,

Ad un sasso appoggiato al ciel rimiro

Tra verdi rami, e d'ogni mortal peso

Scarco, volo tanto alto (immortal dono

Del cielo e lor) ch'io varco il terzo giro.