SONETTO XCIV

S'avvien che troppo duol, donna, m'uccida

(ch'impossibil serà ch'uom durar possa),

serai d'amore e di pietà sì scossa,

ch'allor del fin, com'or del mal, tu rida.

Piangerai, forse; e, s'il bel piè mai guida

destin là, dove calchi la mia fossa:

— Qui (dirai trista) inceneriscon l'ossa

d'un'alma che d'amor arse più fida! —

S'il tardo lacrimar giungesse a tanto,

che sopra al duro sasso, che m'atterra,

cadesse qualche perla del tuo pianto,

benché l'alma nud'ombra, e trita terra

la carne, forza avria quel liquor santo

da trarmi intègro e vivo di sotterra!