VI

Uno che ha voglia di mia doglia grave,

E morto a torto mi vorrebbe in brieve,

Guida una barca in mar carca di neve,

Che al fin si squaglia, e incaglia la sua nave.

Come Sfinge egli finge orrende e brave

Bugie, follie, quali un bambin non beve:

Che l'allor d'inventor non mi si deve

Di stil gentil trimetrico soave,

Che in un libraccio cartastraccio vive

L'essempio antico; e mentre io dico “Eh dove?”

Lo fa mettere a lettere corsive.

Moro convien mostrar per far le pruove

D'uno che, ad arte, in muffe carte scrive

Mie rime fresche leporesche, nuove.