VI

Pomo leggiadro, che, produtto in terra,

fosti in sì lieta e sì tranquilla sorte,

che toccasti la man che l'aspre porte

d'ogni empio cuore apre a sua posta e serra,

tanta grazia ti die' ch'ogni rea guerra

dal petto sgombri e la terribil morte;

e me distrinse d'uno amor sì forte

che d'amarla non mai tempo mi sferra

Tal ch'io mi scuso, Apollo, se con fide

scorte è la mente mia bramosa ognora

chinarsi a vostra pianta altera e bella,

perché voi, me, lasso, ancide;

ond'il vago pensier sempre l'adora

ché così dè la fatal sua stella.