VII (7)

Queste terrene ingannatrici pompe,

ch'adescon dolcemente a morir l'alma,

questa grave, oziosa e trista salma,

che del megliore amor l'ordin corrompe,

questa vana ingordigia, ch'interrompe

la via del vero bene, e via la palma

ne porta, e solca questo mare in calma

fin ch'i disegni suoi la morte rompe,

che fine han poscia e che piacer, se fugge

via più veloce che 'l baleno, o 'l moto

de la sfera maggior, la nostra etade?

Deh, lascia 'l mondo che superbo rugge

contra la gloria tua, spirto devoto

ed arricchisca in Dio la tua bontade.